Barrote

Wow

Bolsa Gucci Família

Dilmão, este é pra tu merrmão. Esqueça ministros corruptos,

danças de cadeiras, bolsa família. Quer combater a miséria,

erradicar a pobreza de uma vez? Facinho. Tem que falar com

os escritores de novela da Globo. Sim, estou um noveleiro e

não é o menor grau de separação entre os personagens que

me estarrece. Não é o pai e o filho namorarem a mesma mulher.

É a completa sobra de dim-dim dos personagens. Explico.

O dono de um restaurante tem uma casa nababesca, um carro

nababesco, uma mulher e não sei quantos empregados nababescos.

Com um restaurante? C'mon. A faz-tudo mora em uma bela

e grande casa simples em um belo bairro pertinho do mar. Ah, Dilma,

esqueça Avenidas Brasis, ônibus lotados, horas em pé em um calor

infernal em um trânsito não menos pior. E o irmão do tal restauranter

ter uma mega-loja de motos sem motos dentro. Ah, mas tem um 
globo da morte para intrépidos anões. É bom lembrar que ele não 
vai nunca, namora anoréxicas modelos russas e mora em um 
apartamento bem em frente ao apartamento da senhora taxista 
em um bairro também nobre. Sim, muito normal ver senhoras 
dirigindo táxis. E os donos de quiosques, as pessoas entrando 
umas nos escritórios das outras, os mega-carros, 
mega-apartamentos e etcetera etcetera. Não sei se

este é um texto memorável, mas taí uma bela plataforma política

anti-pobreza. Presidente, só trocar uma idéia com o Boninho.

      

From Dusk Till Dawn

    

Village People

Sou carta fora do baralho. Não posso pensar em vida amorosa.

Preciso pensar em vida. Antes de mais nada, em minha vida.

Desde o advento do Bartolomeu em meu cérebro, faço de meus 

relacionamentos praticamente o que sempre fiz. Nada. Agora um

pouco mais, pela falta de autonomia, força, pela falta de saúde.

Nunca investi muito em relacionamentos. Um pouco mais vejo

que investi em amizades. Vários amigos. Várias amigas. E eis

que chegamos ao cerne deste texto. Como um guerreiro fora

do campo de batalhas sentimentais, mais com uma voz feminina,

o "Meu Diário" aqui concorda e sai a favor do sexo frágil.

Chega de bunda-molice. Chega de covardia. De medinhos.

De incertezas, inseguranças, joguinhos, viadice. Ser homem

não é uma promoção. É se posicionar, falar o que pensa, pensar

para falar, não só falar, mas agir. Agir de acordo com o que você

pensa, crenças, ideais, os velhos e bons princípios. Porra, só isso.

Me deixa puto ver agora o que tem que ser feito e não fazê-lo

porque a saúde não me permite. Ver mulheres bacanas se tornando

cada vez mais fortes e decididas e homens, bichinhas aborrecidas.

Pode dizer do homem que lhes diz isto o quê for. Pode dizer que

nunca levei nada a sério, que não quis nada com nada, canalha,

cafajeste, putanheiro , qualquer coisa pode ser dita. Menos que

não fui homem, menos que não falei o que achava, pensava e queria.

Mesmo não saber o que quer já é saber de algo desde que dito 

com honestidade e transparência. Vamos lá amigo, seja homem.

É difícil, mas sei que você consegue.

    

O Homem é Bom?

"Nem um animal faria isto". Exato. Nem um animal jogaria

um avião contra um arranha-céu. Imagina dois aviões.

Nem um animal trucidaria crianças dentro de uma escola.

Nem um animal explodiria noventa noruegueses para afirmar

algo. Nem um animal mataria a ex-namorada e daria os restos

aos animais. Nem um animal travaria guerras que duram

anos por ideologia. Nem um animal mata outro animal

por dinheiro, amor ou puro ódio. Nem um animal. Justamente

por isso. Porquê um animal é irracional. Porquê um animal

só mata pela sobrevivência. Já um ser pensante tem os anseios

mais bizarros para apontar uma arma para alguém. Aliás,

refresque-me: Foi um homem ou um tamanduá que inventou

a bomba atômica, as armas de destruição em massa ou o soco

inglês? Tenho um pavor danado de cobras, mas sei que elas não

querem meu mal e não vão me fazer mal a não ser que pise nelas.

Em um ser pensante nem precisa pisar. Por uma dívida irrisória,

você pode virar um defunto. Então o que fazer? Desistir

do homem e viver com as feras nas savanas africanas? Eu ainda

acredito no ser humano. Ainda acho que a balança pende para

o lado bom. Ainda acho que para cada ser humano ruim,

tem alguns bons, menos barulhentos, menos carnavalescos,

procurando fazer só o bem. Ainda tenho fé. O homem é bom?

Nada que um bom chef e um pouco de ketchup não resolvam.

      

Devaneio

Nasci. Chorei. Comi. Ri. Cresci. Andei. Corri. Nadei.

Mergulhei. Saltei, pulei. Pilotei, dancei, voei, flanei.

Dormi. Discuti. Aprontei, briguei, apanhei, bati.

Fui, voltei, amei, odiei, aprendi, desobedeci, ouvi,

calei, falei, gritei. Murmurei, salivei, sonhei, delirei,

senti. Vi. Beijei. Transei. Chupei, suguei, lambi.

Caguei. Apenas verbos no passado? Experiências.

Sabedoria. Sem mordomia. Não estou sentado

procurando rima. Estou sentado pensando na vida.

Estou no clima. E eis que adoeci e amadureci.

Homenageando o rei: O importante é que emoções

eu vivi. Vivi? Continuo por aí.

     

Tanks

Obrigado Itamar, o Franco

Scooter

Estou tendo que ser menos exigente. Sei que não estou em posição

de exigir nada. Ou talvez seja só uma questão de semântica.

Antes eu falava em cura. Agora, em melhora. Lógico, ainda quero

e espero a cura. Acordar um dia zerado e retomar minha vida.

Mas após quase ano e meio, começo a achar que só de estar

por aqui já é um milagre. O diagnóstico não era muito otimista.

O cara que vos fala, acostumado a ver sempre o copo meio vazio

teve de mudar seu comportamento e senão ver a metade cheia,

saber que ela existe. E aceitar ela. Estou andando com dificuldade,

sem equilíbrio. Ontem dei uma volta em uma scooter elétrica

e curti. Para quem andava em um Harley e corria maratonas,

ridículo. Para quem dar uma volta a pé no quarteirão é um

sacrifício, a metade do copo não poderia estar mais cheia. É isto.

Nova realidade. Infelizmente é assim. Lógico, sempre poderia

ser pior. Costumo dizer que tenho uma doença no cérebro

e o único membro não atingido é o tal, que continua pleno

e consciente de suas forças e afazeres. Eu poderia ter ficado

meio pancada também, vai saber. Diante deste prisma, o copo

está transbordando de cheio. E a scooter elétrica, me esperando.

     

Bartô

Estou com o Bartolomeu na cabeça. Não, não é um devaneio

homossexual. Só não quero chamar o que tenho de tumor ou câncer.

Bartolomeu. Estou tratando de matar o Barta. Sem dor na conciência.

E em um momento revolto onde eu estava revoltado procurei algum

tipo de arrimo, de casos tão ou mais graves para me mostrar que eu

não era o único azarado, tão jovem e tão bom para ter um troço

destes. Encontrei uma moça na flor de seus vinte e seis anos com

um Bartolomeu nos ossos. Lembrei do Leandro, jovem cantor

de sucesso com seu irmão e que em três meses foi dizimado

por um Bartô voraz. Estes casos não me trouxeram paz,

tranquilidade de espírito, alívio. Me trouxeram tristeza.

Assim como não entendo as guerras, homicídios, latrocínios,

rompantes de raiva de extremistas, não entendo pessoas do bem

passando por uma enfermidade destas. Na verdade, do bem ou não,

tanto faz, doenças assim não tem razão. E eis que aparece mais

um caso. Foi dignosticado um Bart no Reynaldo Gianecchini. Jovem,

bem-sucedido e boa-pinta, exemplar perfeito do que eu procurava

para aplacar minha dor. Não aplacou. Me entristeceu ainda mais.

Não porquê eu ache o Gianecchini lindo (embora eu ache ele lindo),

mas porquê Bartolomeus não deveriam aparecer em ninguém.

Bartolomeus simplesmente não deveriam existir. Assim como guerras

e tudo mais. E se você se chama Bartolomeu, desculpa...

     

Milhagem

Meu blog não serve para nada. Absolutamente nada. Ainda bem.
O Rodrigo, um dos poucos amigos da era não muito saudosa nem

saudável da publicidade está na Itália. Alguns meses atrás ele esteve

no Cambodja, Nepal e Índia. Ele não lê meu blog. Que bom. Não

precisou de dicas. Gurus. Se auto-ajudou. Sem Carlos Castañeda

ou Ol'Jones, foi expandir a mente. Expandir as paredes do aquário,

as margens periféricas de seu umbigo. Uma viagem destas não

tem valor em um mundo corporativo. Porra-louquice, podem bradar

algun engravatados. Esta experiência única, qualquer experiência

única é, como já disse, única. Não para chefes, não para contar

vantagens, não para moeda-de-troca. Única e exclusivamente para

você, para o seu crescimento. Sim, uma viagem destas vai influenciar

no seu trato com seus superiores, com sua família, com outros seres

humanos. Eles não mudaram. Mudou você. Cresceu você.

E consequentemente, seus limites, sua paciência, suas virtudes.

O carro novo, as roupas de grife, a almejada promoção ficam

para depois. Se vierem, ótimo. E se não vierem, ótimo também.

Tá aí, gostei deste texto. E desenterrei o Castañeda, vai.

      

Wow

Wow

Buraco

Não sou fumante. Mas vamos lá. Você é. E desce do décimo

terceiro andar pra pitar um cigarro. Proibiram em local fechado,

lembra? Mas os que proibiram não colocaram mais lixeiras nas

ruas e você joga a guimba na calçada. Soma-se várias e várias

bitucas, uma tempestade, bueiros sujos e temos a crônica

de uma tragédia anunciada. A culpa da enchente é de quem

então? O buraco é mais embaixo. Nego compra uma Porche

primeiro porque pode, segundo porque deve gostar de velocidade.

E parece que à milhão em uma rua residencial, matou uma

menina. Mas parece que a menina passou no farol vermelho.

Quem pára em um farol na madrugada perigosa desta cidade

perigosa? Não sei de quem foi a culpa. Sei que o buraco é mais

embaixo. E a menina que atropelou, matou um cara no meio

da calçada na madruga de um bairro cheio de bares, capotou

seu tanque blindado e se recusou a fazer o teste do bafômetro?

E o ciclista dono de uma fábrica de chuveiros atropelado por

um ônibus ou o motorista que brincou de boliche com um grupo

de também ciclistas? Acertou em cheio. Strike! De quem

é a culpa? Do egoísmo que transforma cada indivíduo

desta cidade doentia em uma bomba-relógio pronta a explodir?

Da impunidade que faz um assassino covarde e confesso que

atirou à queima-roupa nas costas da namorada ficar solto?

Não sei. Sei que o buraco é mais embaixo mas está ampliando

em muito sua circunferência. Só sei que está ficando fácil.

Quer matar alguém? Não compre uma pistola ou um taco

de beisebol. Nem precisa pagar uma grana para um policial

corrupto. Pegue um carro e encha a cara. Daí, é só mirar.

      

Mais Um Vrum

Vrum Vrum

    

Tee

      

V.I.P.

Eis que o reconhecimento veio. Agora sim. Você trabalhou

anos e anos. Se sujeitou. Fez lobby, coisas que não são louváveis,

suou, batalhou e ele veio. Demorou. Agora sim, pode se orgulhar.

Você faz parte de um seleto clube. Bacanudo. V.I.P. Yep, Very

Important Person. Só berço não adianta. Seu carro do ano,

roupas bem cortadas, etiquetas com nomes famosos, relógião,

Gumex no cabelo, papo furado de nada valem sem este

reconhecimento. Mas veio. Aê Bozó, agora você é grobal.

Tem vantagens, não pega fila, é invejado, admirado. Só quem

é deste reduzidíssimo reduto conhece a sensação. O lugar

lotado, as filas, as pessoas comuns cansadas, fatigadas pela

espera. Você chega e simplesmente ignora isto tudo.

Filas se abrem. Como Moisés, você escancara um caminho

por entre um mar de gente. E some, feliz, todo pirilampo.

Hoje entrei para este panteão. Frequentador assíduo,

filas não mais existem, Pessoas, atraso, demora? Esqueça.

Não sou mais um simples mortal. Sou um complicado mortal

e tenho regalias. Após mais de ano, quase toda semana,

sou reconhecido e alçado às graças. Agora chego no laboratório,

faço a coleta de sangue imediatamente independente do quão

cheio o lugar esteja, sou conhecido e tratado pelo nome.

Uau, consegui.