Spy

Em vários momentos quis ser um deles. Agente secreto duplo,

correndo perigo eminente em seu Trabant feio e poluidor

em plena Alemanha Oriental Comunista. Não pelo perigo, mas

trago incrustrado na memória que tais agentes levavam incrustrados

em alguma cavidade bucal, uma letal dose de cianureto.

O interrogatório está violento demais? O amendoim duro demais?

Acidentamente ou não, você morde a tal cápsula, e... Em vários

momentos quis esta solução fácil, mas a única coisa incrustrada

em meus dentes era algum tártaro nem um pouco letal. O tártaro

foi letalmente aniquilado com uma visita ontem ao dentista.

Isto tudo só para dizer que ninguém é de ferro, vários e vários

momentos eu quis-me ir. Até pedi mesmo. Compraria um terrível

carrinho Trabant se grátis viesse a tal cápsula. mas tais períodos

soturno são passado, espero eu. Sem pensar na ladainha "você

faz seus planos..." ainda estou aí. Aparentemente algum tumor

também. O tártaro, garanto-lhe, foi-se. E com o excessivo tempo

de sobra, penso. Vamos botar um bom tempo nesta conta: Em

três anos estarei bom? Em cinco anos estarei bom? Em dez anos

estarei bom? Sim? Em dez anos, terei cinquenta. Bem jovem.

Não sei o que vai acontecer. Ninguém sabe. Yatta, yatta, yatta.

Vou ter seqüelas? Vou ficar como hoje? Vou recuperar autonomia?

equilíbrio? Vou andar por aí? Passear, correr? subir em uma moto?

Minha resposta hoje em dia é um pouco mais resignada. Não sei

se vou andar normal ou sempre depender de uma cadeira de rodas.

Se tiver que depender, paciência. Se não subir mais em uma moto,

paciência. Se for gordo, paciência. A referência mudou. 

A Porshe 911 virou um Trabant.

                             

O Sábio Carteiro

http://www.olddogcycles.com/
    

Obrigação Mínima

Semântica. A língua portuguesa é riquíssima, mas se você deixa

seu ponto claro, finito. Não há margem para dúvidas. O que pode

acontecer é que nem você saiba seu ponto claro. Aí, temos um

pobrema. Se você não tem uma posição, uma opinião clara à respeito

do que seja, pobremão. Trocar problema por "pobrema" nem é mais.

Um pobrema. Se tem uma coisa que tenho além de pobremas

e problemas é o meu ponto-de-vista. Sempre defendi isto. Talvez

visto como um ato corajoso hoje em dia ou desconfortável demais,

mantenha o seu. Mesmo que seja bizarro demais, é seu. É o que 

nos diferencia. Finda esta explanação, começo a deixar claro meu

ponto-de-vista. O dicionário diz que "mínimo" é o que diz-se da mais

pequena porção de qualquer coisa, da menos notável, da mais

insignificante. O grau ínfimo a que uma grandeza pode ser reduzida.

Taí, gostei. O salário mínimo pode ser insignificante, mas e suas

obrigações? Tem mínimo? Jogar lixo no lixo é o mínimo. E se você

andou duas quadras sem achar uma lixeira e jogou a porra da bituca

no chão? A grandeza foi reduzida? Dar preferência ao pedestre?

Afanar? Mentir? Roubar? Matar? Não tem mínimo, ninguém

é obrigado a nada. Entregar o carro diante de uma arma não é 

obrigação. Nem o mínimo. Bem provável você tomar um pipoco 

na orelha, mas você não foi obrigado a nada. Um pai é obrigado 

a ajudar um filho sempre? O mínimo que sua família pode fazer 

é te apoiar incondicionalmente? O mínimo é os irmãos me 

ajudarem como tem ajudado? O mínimo já que eu não tenho 

pais? O mínimo é meu tio e irmão estarem comigo em todas 

consultas médicas? Então na quimioterapia é o mínimo. 

Novamente, caro amigo: Nada é obrigatório. Não tem mínimo. 

Pai estuprar os filhos é o mínimo? Ah, filho matar os pais. 

Pais roubarem? Sujar o nome do filho. Eu conheço casos 

assim. Mínimo? Pára com isto. As pessoas

fazem o que querem quando querem. Porque querem.

Chame isto de amor. Carinho. Vontade.

Obrigação? Zero. O mínimo? O caralho.

     

Mooneyes Parties

Novo Hyundai i-35

I Love Doves

     

Tá Ligado?

      

And The Winner Is

Era para um plano de saúde mas virou uma auto-homenagem.

Prêmio

Prêmio

     

Prêmio

     

Prêmio

Você está careca, pançudo e cansado de saber que fui publicitário.

Hã, você não? Ok. Eu estou careca, pançudo e cansado de saber

que fui publicitário. Mas parei. Fui parado. Antes de ficar dodói.

Gostava do que eu fazia mas não gosto do que eu fazia se tornou.

E uma das práticas que nunca entendi foi o tal anúncio fantasma.

Unicamente feito para prêmios (você já viu Prêmio Odontológico

de Melhor Obturação do Ano?), é um anúncio que o cliente não

pediu, as vezes nem o cliente existe. É uma resposta brilhante

para uma pergunta que nunca foi feita. E provavelmente nunca será.

Mas como egocêntrico, vaidoso e Tássi-achando ex-publicitário

resolvi me homenagear nessa época de Festival de Cannes. Como

não ganhei o real, nada mais justo que publicar e premiar uns

anúncios meus mesmos. Como dono do blog, da bola e do campo,

me permito. Então apresento-lhes o prêmio "Nossa Ol'Jones,

que Prêmio Grande Você Tem de Publicidade".

      

Watch and Learn

Belíssima dica do amigo REI.
http://hogpoa.blogspot.com/?zx=497396e1295057f0
    

Hippie Van na Trans-Canada

     

Ráscal

Amanhã será a prova dos quarenta e dois quilômetros, cento

e noventa e cinco metros de São Paulo. Longa, cansativa e única

distância que pode ser alcunhada pela sagrada palavra: Maratona.

Andou lendo meu blog, né? Já sabe que não existe Maratona de

São Silvestre (prova de quinze quilômetros). Então corra para

o próximo texto. Acho que será mais legal. Este aqui? Saudosismo

desvairado. O tempo passa rápido. Seis anos me distanciam desta

última maratona de São Paulo que corri. O tempo se distancia

rápido. E o legal é que é aqui. Acordei, peguei um táxi, corri, me

senti um imortal, peguei outro táxi (porque não fui correndo?),

tomei um banho merecedíssimo em meu humilde e delicioso

chuveiro, me senti imortal novamente, me vesti e fui. Almoçar.

Os imortais merecem comer bem. E esta seria apenas a primeira

maratona de um ano que cismei em correr três. Lembro do sabor

do Fetuccinni Alfredo do Ráscal. Lembro da satisfação de

completar mais uma maratona. Lembro de andar com dificuldade

depois da missão cumprida. Lembro uma vez mais da imortalidade

Lembro do ano anterior em que o cidadão do mundo aqui passou

uns cinco meses trabalhando em Florianópolis e depois mais

uns três meses passeando pelo verão canadense. Fiz costa-a-costa

em uma Kombi sem nenhum tipo de entorpecente.

Algumas cervejas e doses maciças do inédito me bastaram. E estar

com a família. Com o Fetuccinni, no Ráscal, além do parmesão

ralado, a deliciosa presença da família me saciava.

Lembro da felicidade, da serenidade, da resplandecência

de uma senhora sem rugas e satisfeita com o que a vida lhe podia

proporcionar. Paz e amor faziam minha mãe flutuar. Falei?

Saudosismo. Amanhã não vou correr a maratona mas vou andar 

com dificuldade. A imortalidade, de certa forma ainda perdura 

(segundo probabilidades e estatísticas). Minha mãe só estará 

presente em memória. Oba. Já sei onde almoçar. Bons motivos 

não faltam. Nem o Fetuccinni ou a torta de maçã, espero eu.

     

If I Die Tomorrow

"If I die tomorrow". Se eu morrer amanhã é uma música de uma banda

que gosto muito. Mötley Crüe. O show foi recentemente e não fui.

Show assim era clássico. Um rito. Desde os quinze anos vou a shows

com meu amigo Pique. A única coisa que me consola é que vi este

show no Canadá, ano e meio atrás e o Pique de alguma maneira

prestou reverências ao amigo. Mas é o título da música e não um

bando de cabeludos que me empurrou até aqui. Se eu morrer amanhã,

tenho certeza que não haverá quimioterapia semana que vem. Pelo

menos para mim não haverá. A vida vai continuar. A sua vida.

Não sei se você percebe a profundidade do assunto, todos podem

tirar da manga o velho e ruim clichê de que para morrer basta estar

vivo, mas eu infelizmente e aparentemente estou mais próximo desta

canção que você. Antes que você se interesse, devo dizer que não é

uma letra edificante. O epitáfio. Não, não seriam minhas últimas

palavras. É um belo rock'n'roll. Com um título que possa passar liso

por você, mas nunca passará incólume por mim. Esta é a diferença

primordial. Eu vivo o "If I die tomorrow". Você, se Deus quiser, vai

casar, vai ter filhos, vai criá-los, vai viajar, dar uma guinada em sua

carreira, plantar uma árvore, escrever um livro, dar risadas,

ser o mais feliz possível. E eu também posso vir a fazer isto tudo, se

Deus assim também quiser, mas a tal música é a trilha sonora oficial.

Você sempre acha que as coisas não vão acontecer com você.

Eu nunca achei que isto fosse acontecer comigo.

Agora tenho até trilha sonora: "If I die tomorrow, I can't remember,

Have I said all I can say..."

      

Regrets

E o momento que antecede o arrependimento? Aquele átmo

de nano-segundo em que um ato pode resultar em algo ou em outro.

O momento em que você não fechou sua matraca e soltou o petardo.

O elevador que você poderia pegar depois e evitar aquele

acidentezinho de trânsito chato. O famoso e famigerado "E se".

De novo? E se eu tivesse me casado em mil novescentos e noventa

e nove? Se tivesse dois rebentos, minha vida definitivamente seria

outra. Teria esta doença? O humor poderia ter sido outro, o resultado

seria outro? Maluco, não? Estou especulando demais? 
É um pensamento válido ou perda de tempo? O papel ou o world 
aceitam qualquer coisa. Eu com tempo livre e desocupado 
sou um perigo. Calma aí, jovem.
     

Emil Zatopek Vol. 82

Uma bola amarela. Carcomida, suja, furada e maltrapilha. 
Colecionador, eu quero a bola antiga. Não me venha com bolas 
novas. Ora bolas. Não me venha com carros zeros, blindagens, 
roupas de griffe, motos, jóias, status. I-pods, I-tabs. I-phones, ai, ais. 
Não me venha com nada disto. Este blog é sobre valores, 
então divido com vocês o que nós tanto prezamos.

A tal famigerada bola amarela. Um ossinho de vez em quando 
e amor. Para ser sincero, não divido nada não. Sou um baita egoísta 
ciumento. Portanto a bola, o osso e o amor são muito meus. 
Não vou fazer faculdade e nem anseio por um carrão esporte. 
E querer comparar filhos e cachorros é injusto. Sei o meu lugar. 
Meu lugar é ao lado do seu lugar. Qualquer que seja ele. 
É isto que quero. E a bola, catzo.

     

Harley-Davidson Advertising

Não chega a ser um sopro de novidade. Mas vale.

     

Bagger

                                            

O Pensador

Não virei escritor. Me virei. Talvez se só restasse o pé esquerdo,

pintaria com sofreguidão. Minha alma imaculada ainda tenho.

E um teclado e um pensamento cada vez mais nítido. Os textos

podem até se parecer, recorrentes mesmo. Este sou eu.

Não se trata de se expor, de mostrar o quanto mais legal estou

me tornando. Não é para você. Ou até é, mas o objetivo primordial

soy jo. Eu tentar chegar ao fim de mais um dia, inteiro. Ereto.

Como? Lutando. E pensando. Vendo filmes, comendo bem também,

mas lutar e pensar. Vociferar não adianta. Nem sei se tentar achar

um porquê. Esta tarefa pode se mostrar inócua e frustrante.

Como se luta? Esperando que amanhã seja melhor que hoje.

Torcendo pela melhora. Indo ao médico. Fazendo quimioterapia

a cada quinze dias, exames a cada sete, remédios e preces todo dia.

E como se pensa? Como lhe falei, no meu caso, escrevendo.

Analisando, liberando pensamentos antes aprisionados no fundo

de uma gaveta desarrumada. Tem ajudado. Está vendo? O conselho

de sua mãe de manter armários limpos e organizados vale a pena.

     

Nostalgia

Nostalgia é um perigo. Você está ali, absorvido em memórias.

Todas elas são fenomenais, todas convergem em um sorriso franco

em seu rosto. É isso. Você suprime o ruim. Só lembra do bom,

do romântico, idílico. Câmera lenta. Porém as coisas mais ásperas

também fazem parte deste passado distante ou nem tanto,

mas sua memória seletiva escolhe só aquilo que vale a pena.

Um relacionamento. Uma viagem. Um trabalho. Uma experiência

singular. Um passado. Passou. Olhe para frente.

Cuidado para não tropeçar.
     

Como Uma Deusa

E quem acredita em vidas passadas? Outras vidas? Seria 
uma pena se a vida fosse só esta. Pequenina para alguns, 
grandiosa para outros, curta para a maioria. 
Não sei no que acredito. Se realmente for só isto,

é pouco. Mas porque quem acredita em outras vidas, acha que foi

Cleópatra? Quantos imperadores existiram para cada escravo?

Porque não uma ameba? Uma formiga ou um parafuso? Espero

que tenha feito o bem para alguém. Um livro que marcou sua vida,

por exemplo. O vento no rosto de alguém. Já me basta. Não faço

idéia se este é um bom texto, mas suscita dúvidas, né?

     

Coleção II

Fiquei com vontade de contar. Não é vantagem. É interesse mesmo.

Não comecei a juntar, colecionar nada pelo lucro. Não sou o virgem

de quarenta anos que vende sua coleção por meio milhão. Só que

eram muitos interesses e quando percebi, tinha muito de muita coisa.

Não estou me desfazendo, queimando minhas coisas. As coisas

queridas continuam queridas. Livros de propaganda já não me são

queridos. Dei-os. Mas tenho uma coleção de flip books, aqueles

livrinhos que você vira com o dedo formando um filminho.

Quantos tenho? Trinta, quarenta, sei lá. Quanto custou, onde?

Sei lá, pelo mundo. Máquinas fotográficas antigas? Sessenta,

cinqüenta? A mais cara deve ter custado uns trinta dólares.

E as que foram presentes? Uma delas era do avô de um amigo.

Outras tantas, presente do meu irmão. E os brinquedos? As

motinhos de lata? De dar corda? Os bonecos do Alfred Newman?

O mordomo? Os brinquedos Kustom Kulture? A máquina

de fliperama Taito Hawkman restaurada e linda dos anos oitenta?

O triciclo lindo dos anos vinte? Nada disto é grana, nada é

monetariamente mesurável. Nada disto se compra na Cecília Dale.

Nada vale nada. Valem interesses, curiosidades, coisas divertidas

que você associa a momentos, viagens, experiências. Lembro

de estar atravessando o Canadá em uma Kombi e parar em algum

antiquário no meio do nada só de olhar para uma destas câmeras.

Fui amealhando coisas ao longo do caminho. São minha história.

São pedacinhos de mim. E estes dias o Harold (outra coisa que fui

amealhando: Amigos) mandou umas fotos de outro brinquedinho

meu que fazia tempos que não via: Uma motinho inglesa BSA

Bantam, 1952. Lindinha, não? O comprometimento com

a restauração, com meu irmão, isto é que importa.

Esta é a cereja do bolo. Não o colecionar.

     

Coleção

Você já sabe. Fui publicitário. Preferia uma profissão mais

nobre. Gigolô. Traficante. Agiota. Mas não vou falar mal.

Não falo mais mal. Só não me peça para deixar de ser irônico.

E enquanto publicitário e irônico, amealhei, juntei, acumulei.

Enquanto não publicitário também. Colecionava uma revista

alemã de propaganda. Façamos as contas: Seis exemplares

por ano, uns sessenta reais cada e muitos anos. Quanto

gastei? Tanto faz. Em uma época da minha vida foi importante.

Não mais. Um ex-enfermeiro que tanto me ajudou, virou a mesa.

Novo publicitário, ganhou uma coleção de revistas alemãs

e mais um monte de livros. Também este não é um texto sobre

o quão bom coração ou sobre o tamanho da minha benevolência.

É sobre acumular, juntar, amealhar, colecionar, curtir, aproveitar

e gastar. E não ser aquele senhor obcecado e obsessivo que

guarda latas de Nescau embaixo da cama. As coisas tem um ciclo.

Não usa mais? Alguém vai usar. Gosto de saber que minha

bicicleta bam-bam-bam de triathlon está sendo bem usada

por uma criança necessitada e bem melhor atleta que este atual

gordinho que vos escreve. Meu tio ganhou um livro meu que

você não encontra na FNac. O livro não era aberto há anos.

Ele vai gostar assim como eu gostei. E depois mais alguém.

Este é o ciclo. Meu som tomou o mesmo caminho.

E o vídeo-cassete (você ainda tem, né?), equipamento de

mergulho, roupas, ternos, sapatos, a tal bicicleta, livros,

remédios e o que mais aparecer. O que mais tiver cumprido

sua missão para comigo. Agora a missão é com outro alguém.

Dê uma olhada nos seus pertences de tempos em tempos.

Nescau tem prazo de validade.

     

Beware of Dog

    

Tees

O que é pior? As camisetas ou os tipinhos?